Verdutzt stand Andreas da. Fast hätte er denken mögen, dass er gerde stehen gelassen worden war. Andererseits hatte Isabella (ein hübscher Name) ja angedeutet, dass sie wiederkommen würde. Daher zuckte er mit den Schultern und setzte sich an ihren Tisch, um auf ihre Rückkehr zu warten. Nebenbei goss er sich noch einen neuen Becher Wein ein.
Da fiel ihm etwas ein. Er blätterte in seinem Buch, ob er nicht ein Gedicht über eine Frau namens Isabella geschrieben hatte. Wenn nicht, würde ihm eine Konversation mit dieser Frau wohl eine gute Vorlage liefern, um dieses Versäumnis nachzuholen. Wahrlich, in jedem weiblichen Geschöpf schlummerte irgendwo eine Muse, die das kreative Genie der Künstler anzufachen wusste.