Im Keller, dann in dcer großen Halle
Vladimir schnaufte unter der Last, die der junge Karl ihm auflud und fast bereute er es schon, sich angeboten zu haben, als er spürte, wie der Schweiß ihm vom Nacken feuchtwarm durch die Taiga seiner Rückenbehaarung hindurch in die unteren Regionen floß und er fluchte und murmelte leise derbe Flüche.
Schließlich, nachdem er Chris vernommen hatte, tauchte seine rote Knollennase wie der Bug eines rot gestrichenen Containerschiffes hinter einem besonders großen Sack Mehl auf, dicht gefolgt von seinem Gesicht und murrend bellte er: "Du hörs' einfach nich' zu, Christopherus. Du bis' noch bescheuerter als dein Satan un' den halte ich schon für'n Satelitenschüss'lhersteller und nich' mehr."
Er ächzte sichtlich unter dem letzten Sack, den Karl ihm aufwuchtete und seine Mundwinkel zuckten, als er sich Schritt für Schritt in Bewegung setzt, ein riesiger, menschlicher Transport-Mech, der ungelenk wie Nikola Teslas erste Konzeptskizzen einen Fuß vor den Anderen setzte um dann langsam die hölzerne Treppe zu erklimmen.
Als er fast oben war, röhrte er noch einmal los: "Du bis' der Grund, warum ich anners bin als früher, du has' mein Leb'n zerstört...!"
Oben angekommen und mittlerweile so durchgeschwitzt, dass er sich in die Wolga stellen müsste um wieder trocken zu werden, marschierte er in Gestalt des Muli-Cybots in die große Halle und seine Augenbrauenschläuche aus schwarzen, buschigen Pfeifenreinigern sausten nach oben, als er den Berg an Tee sah. Direkt daneben ließ er seine Lebensmittel unsanft heruntergleiten und brachte so Reis, Mehl und diverse andere Köstlichkeiten nach oben.
Dann streckte er sich jaulend und brüllte: "So, wer massiert mich jetz'? Und als sich augenscheinlich Niemand meldete: "Scheisse, nich' alle auf einmal...
Aber hört mal zu, ihr Sprengstoffgürt'ltester. Is' hier Einer von euch scheiss Gebildeten in der Lage, zu kochen? Die meist'n von euch schauen eher nach 'bei Mamuschka essen' oder "Mc Donalds' aus."
Er streckte sich nochmal, ließ seinen Kopf hin- und herwandern, bis es knackte wie ein OZM-72-Minenzünder und er blickt durch ein Fenster nach draußen.
"Einen Metro...Metro...urologen hab'n wir auch nich' hier, Jeman' der uns sag'n kann, wie lange dieser scheiss Sturm noch wüt'n wird, ho?"
