Schreie prallten gegen die kalten, mit Blut verzierten Mauern und ihr Echo drang mehrfach in das Ohr von Xerxes. Der Gefangene lag auf der Streckbank und Blut quoll aus seinen Armen. Die Arme waren schon am reißen. Xerxes war in einer Schlange voller gefangener Nord, die die Ayleiden zum Verhör hinein gebracht hatten. Das Schreien des Gefangenen war schrecklich anzuhören, es schmerzte in den Ohren wie das Gebrüll eines Xivilai. Der Gefangene wurde immer wieder gefragt, über Informationen zur Armee der Nord. Wie sie die Schlacht am Weißgoldturm gewinnen konnten und was sie nun vorhatten. Verzweiflung war in den Worten der Verhörer zu hören, anscheinend war der Krieg schon fast verloren. Sie fragten ihn immer wieder und wieder, allerdings wussten sie das er nichts sagen würde. Nord sind widerspenstig.

Der Gefangene war tapfer, nicht einmal die Streckbank konnte ihn zum Reden bringen. Die Ayleiden verstümmelten ihn, doch der Gefangene hielt durch. Bis er schließlich unter der Folter verblutete. Ein Mann mit Ehre, ein wahrer Krieger, solchen begegnete Xerxes nur selten. Nun wurden noch mehr Gefangene auf die Streckbank gebracht, keiner von ihnen redete. Xerxes hatte Angst, eine schreckliche Angst die seinen Körper erstarren ließ. Eine Angst sein Volk zu verraten, eine Angst unehrenhaft zu sein. Nun war Xerxes an der Reihe. Er wurde auf die Folterbank gebracht, seine Armee wurden an dem kalten, blutigen Holz festgebunden. Das Blut der anderen legte sich auf seinen Körper, die Ayleiden drehten an einem Rad, plötzlich lag Xerxes auf dem kalten und nassen Stein der Ayleidenruine. Er war wieder eingenickt, mit dem Tagträumen konnte er nicht aufhören. "Ich passe besser auf, sonst werde ich noch die Schatzsucher vergessen", Xerxes stand auf. Er ging um die Ayleidenruine herum, sodass er bloß nicht nocheinmal einnicken würde. Danach setzte er sich in den Schatten der Ruine, nahm eine Flasche Bier aus seinem Rucksack, öffnete sie und trank.