Tjark setzt die blutverschmierte Axt auf den Boden und stellt sich wieder genausohin wie noch vor kurzer Zeit am Waldrand. Rote Spritzer bedecken seine Rüstung und auch das Gesicht des großgewachsenen Nords, welches trotz dem Leids vor seinen Füßen immer noch gefühlskalt dreinblickt. Was waren das vor ihm nur für Nords? Nein, dies waren keine, sondern Feiglinge. Ein richtiger Nord hätte gekämpft bis zum bitteren Ende. So steht Tjark einen Moment starr da und scheint zu überlegen. Seine Männer sammeln sich währendessen in einer kleinen Gruppe abseits des Schlachtfeldes und werfen Blicke zu dem kleinen Huafen überlebender Rebellen. Tjark weiß, was in ihnen vorgeht, und als einer von ihnen seine Augen zu ihm richtet, schüttelt er leicht den Kopf. Wären sie alleine, würde er sie gnadenlos abschlachten lassen, aber da die kaiserliche Legion zugegen war, konnte er das nicht riskieren, legte er doch sehr viel Wert darauf, dass seine Rasse nicht als Barbaren anerkannt wurde.
So hob er schließlich seine Axt und ging einfach ohne Reaktion an den Gefangenen vorbei auf den Offizier der Legion zu. Ihn kannte er wenigstens, bei ihm war er sich sicher, dass er in ihnen keinen Barbarenstamm sah. Oder war er sich da so sicher? Waren diese Fremden nicht alle gleich? Diesen Gedanken verworf Tjark schnell wieder und reichte dem Offizier die Hand zu einem kräftigen Händedruck, als er vor ihm stand. "Na, Probleme mit meinen 'Brüdern'?", und ein undefinierbares Lächeln zeigt sich auf seinem Gesicht, dies war wohl nicht allzu ernst gemeint.