Selbst der Wichtel schaut vorbei
grenzt ja schon an Hexerei
doch bevor ihr mich tut lebendig verbrennen
werd ich flink ums blosse Leben rennen
eilends fliehe ich die verwunsch'ne Taverne
denn Drachenweiber und Inquisitoren haben mich nicht gerne

Doch des Schicksals Ruf ist unerbittlich
treibt mich in die Taverne zurück die so erquicklich
nun sitz' ich hier, geniesse das Ambiente
bleib sitzen und wart' auf die wohlverdiente Rente
vergessen sind Sorgen und Qual in des Bieres Fluss
Glückseligkeit vertreibt des Grimmigen Verdruss

Genüsslich die Beine ich von mir strecke
und ums Haar beinahe ich verrecke
Der Stuhl fiel um zu meiner Schande
brachte fast meinen verfrühten Tod zustande
doch der Wichtel ist am leben
kann somit weit're banale Reime zum Besten geben

In der Tat, ein Barde ist er nicht
hat weder Aufgabe noch Pflicht
verbringt die Tage mit Müssiggang
singt gelegentlich mit gar schaur'gem Klang

Doch mit der Faulheit ist nun Schluss
gibt ihm der Judas einen Kuss
und da steht Drachenweib mit Inquisitor
stürmen beide mit gehäss'gem Grinsen zu mir vor
Der Wichtel jedoch ist schnell entfleucht
Nur noch einen hämischen Abschiedsgruss er haucht
steht er nun draussen vor dem Saufhaus
flüchtet wie vor der Katze die Maus

Der Wichtel rennt und rennt und rennt
und während er rennt, er langsam verbrennt
der Drachenodem hat ihn getroffen
der Wichtel sinkt zu Boden wie besoffen
hell erleuchtet, in Flammen stehend
kommt sogleich der Inquisitor, keuchend und rennend
zerrt den Wichtel auf die verkohlten Beine
im kalten doch blut'gen Monden Scheine
zerrt den glühenden Wichtel zum Schafott
doch der Wichtel ist schon beinahe tot

Dem Inquisitor ist dies alles schnurz
lässt sogar hören einen lauten Furz
wär das Drachenvieh nahebei gestanden
hätte der Furz sicherlich Feuer gefangen
doch nun, der Höhepunkt sich näherdrängt
da ist der Wichtel auch schon gehängt

Ein brennendes Wesen hoch oben am sengenden Strick
gebrochen ist des Wichtels Genick
der Inquisitor und das Drachenviech im Kreise drehend
nicht bemerken den Wichtel sich regend
Doch nur zu Asche zerfallen des Wichtels Haupt
als Asche zu Boden fällt der Wichtel, des Lebens beraubt

Nun ist hier das Ende
ich hör' euch klatschen in die Hände
Doch ist dies Stück keines Applauses würdig
ist es in seiner Form doch minderwertig