Der Regen wurde stärker und stärker, als ob das Wetter seinen eigenen Kommentar zur Lage der Maker geben wollte, die längst nicht mehr so enthuisiatisch kämpften wie am Anfang. Die erste und die dritte Makerb00n-Division, die schon seit dem frühen Morgen zusammen mit der RPG-Elite gegen die Mauern anrannten konnten trotz all ihrem Willens einfach nicht mehr weiterkämpfen! "Alle Mann zurück, wir brechen vorerst ab!" rief Admiral Wischmop den Truppen zu, die sich, so gut sie nur konnten, einen Weg durch ununterbrochenes feindliches Sperrfeuer zurück zum Lager suchten.

Endlich wagte Trial ein paar Schritte aus dem Gebüsch, jedoch stets darauf bedacht, nicht allzu auffällig zu wirken, denn er hatte keine Lust, das sein Unterfangen an einem Pfeil von den Zinnen scheitern sollte. Also wartete er und schwankte mit seiner Aufmerksamkeit zwischen der langsam am Horizont verschwindenden Armee und den auf den Zinnen positionierten Wachen, die ihre fliehenden Gegner noch auf übelste niedermachten, ehe sie sich zu einem Sieges-Saufgelage zurückzogen. Die Chance für Trial einen Versuch zu starten, den Seiteneingang im Osten der Feste zu erreichen. Mit einem gewaltigen Satz schnellte er aus dem Gebüsch und sprintete zur Mauer, an die er sich flach mit dem Rücken stemmte, darauf bedacht, nicht von zufällig noch auf der Mauer patroulierenden Wachen gesehen zu werden. Es dauerte nur wenige Minuten, bis er die Tür erreicht hatte, doch diese Minuten kamen ihm wie eine halbe Ewigkeit vor. Eine mit Lederriemen umwickelte Hand tauchte unter dem Kapuzenumhang auf und schlug gegen die Tür. Ein kurzes Grummeln hinter der Tür deutete an, dass sich der Torwächter recht wiederwillig in Bewegung gesetzt hatte. Seine enorme Fahne konnte Trial selbst durch den schmalen Sehschlitz riechen, den er zur Seite schob.

"Wer isch da?" lallte die Wache den Fremden an.
"Ich habe wichtige Neuigkeiten für den Feuertäufer persönlich und erbiete daher umgehend Einlass!"
"Tut mir leid, isch darf keinen *hicks* reinlassen, frag nochmal beim Vordereingang na..."

Die Bewegung, mit der Trial den Colt gezogen hatte, war so schnell, dass der Wächter sie nicht mitbekommen hatte. Alles, was er spürte, war die Kälte des Stahls vom Lauf der Magnum an seiner Stirn.

"Wenn du nicht sofort diese Tür öffnest, es wagst deinen Kopf zur Seite zu bewegen oder du auch nur einen Mucks von dir gibst, jage ich dir den letzten Rest deines versoffenen Hirns weg!"

Das brauchte Trial nicht zweimal zu sagen, denn der Wächter leistete seiner Anweisung umgehend Folge und öffnete das Tor so langsam und vorsichtig, dass nichts zu hören war, ausser dem monotonen Zerplatzen der Regentropfen. Ohne den Lauf seiner Waffe von der Wache zu richten trat Trial ein und schloss die Tür hinter sich. Denn grinste er den Wachmann kurz an und schickte ihn mit einem kräftigen Schlag in den Nacken ins Reich der Träume. "Danke!"

Das war also das Herzstück des QFRATs. Oder besser gesagt: Der Innenhof des Herzstücks. Selbst in dieser Dunkelheit war Trial von den gewaltigen Thread-Bäumen, Post-Büschen und Sig-Feldern, die ihn umgaben unvergleichbar beeindruckt. Wenn er tagsüber da gewesen wäre, hätte ihn die Schönheit dieser Burg beinnahe erschlagen, verglichen mit den vergleichweisermaßen pragmatischen und zweckmäßigen Städten und Festen des Ateliers. Kein Wunder, dass die Maker es schon seit langem auf dieses Wunderland abgesehen hatten.

Doch ihm blieb keine Zeit zu sinieren, denn jetzt wo er innerhalb der Mauern war, galt es schnell zu entscheiden, um so viel Schaden anzurichten, wie er nur konnte. Erst langsam wurde ihm bewusst, dass sein genialer Plan eigentlich gar kein Plan war. Aber um umzudrehen, war es schon zu spät. Also durchschritt er die Schatten, bedacht darauf, vor anderer Leute Augen und Ohren verborgen zu bleiben, direkt auf den Ostflügel zu.