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Auf der gegenüberliegenden Wand der Zelle war ein Umriß entstanden. Ein schmales, vielleicht anderthalb Meter hohes Rechteck, gebildet von dünnen, grün flackernden Linien - der Umriß einer Tür!
Und diese Tür schwang langsam, ganz, ganz langsam, nach außen ...
Dahinter wogte die Unendlichkeit.
Eine Welt, so fremd, daß sie sich der Vorstellungskraft der Menschen entzog. Auch ich kann sie in diesen Zeilen nicht beschreiben. Man kann Äußerlichkeiten benennen, Dinge, die man, sieht und anfassen kann, nicht aber den Schrecken, den diese Welt atmete wie die finsteren Pestgestank, eine Welt, in der das Leben keinen Platz hatte, in der Tod und Furcht die Ordnung der Dinge aufrechterhielten und deren Pulsschlag vom Grauen bestimmt wurde.
Eine Ebene, schwarz wie die Hölle und sanft gewellt wie der finstere Boden eines blasphemischen Ozeans, besudelt von schrecklichen, unaussprechlichen Dingen, die seine pockige Oberfläche durchbrachen.
Ein Himmel, den niemals das Licht einer Sonne beschienen hatte, bar jeden Sterns, beherrscht vom grinsenden Knochen-Gesicht eines bleichen Todesmondes.
Und - weit, weit enfernt, aber näher kommend - eine Gestalt.
Weiß. Ein weißes Kleid, besudelt von Blut. Dunkles Haar, das wie ein Medusenhaupt wogte und zitterte. Krallen so tödlich und scharf wie Dolche. Eine verzerrte Dämonenfratze, die bekannten Züge darin zu einer grotesken Verhöhnung allen Lebens verzerrt.
Und dann hörte ich die Stimme.
Zuerst erkannte ich sie nicht einmal- es war ein hohrs, dünnes Kreischen, ein Schrei dämonischer Wut, der in meinen Ohren gellte und lauter und lauter wurde, aber dann hörte ich die Worte.
"Wir kriegen dich, Robert Craven", wisperte sie, immer wieder ununterbrpchen von einem dämonischen, bösen Kichern wie das Lachen verzerrter Kinderstimmen. "Wir kriegen dich, Robert Craven. Du bist tot."
Und es war Priscyllas Stimme, und er war ihr Mund, der diese Worte formte.
Ich begann zu schreien, und diesmal hörte ich nicht auf, auch als die TÜr aufgerissen würde.
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