Der Autor

Schon seit Stunden saß er da , an diesen alten Holztisch mitten in dem dunklen Dachbodenraum.
Nur das schwache Licht der Kerze vor ihm spendete etwas Licht und der Wind der durch alle Ritzen im Dach durch den scheinbar kahlen Raum wehte lies die kleine Flamme wild hin und her tanzen. Riesige schaurige Schatten huschten von dem Licht der Flamme geführt spuckend umher.
Das tippen von Schreibmaschinentasten waren zu hören, der alte Mann, seine grauen schulterlangen Haare hingen im ungepflegt ins faltige Gesicht , was durch die Schatten der Kerze noch mehr an Charakter gewann. Der letzte Satz seines Textes war vollbracht, das Ende eines Werkes welches wie so viel von ihm niemals aus diesen vier Wänden , in denen er sich befand heraus kommen würde.
Überall auf dem Boden lagen sie verstreut, haufenweise gebundene Dokumente, zerkneulte Papiere mit Text- und Wortfetzen , zerrissene Bücher, zerbrochene Bleistifte und durchgestrichene Zeichnungen.
Werke aus einen ganzen Leben , angefangen und niemals zu Ende gebracht und jene die es bis zur Vollkommenheit geschafft hatten , wurden durch die Hand ihres eigenen Schöpfers wieder zerstört.
Knöchelhoch und teils noch höher zu riesigen Bergen angehäuft nahmen sie fast den ganzen Raum ein und wurden durch den Windhauch der offenen und leise klapperten Fensterläden sanft zum tanzen gebracht, das einzige Lebenszeichen welche jene , Meisterwerke würden einige sagen, von sich gaben.

“....Nur der Tot gibt die Erlösung “,

waren seine letzten Worte , die er auf jener seiner über die Jahre hin weg treusten Werkzeug , seiner Schreibmaschine verfasste.
Worte jene Verkündeten , was er seinen Eingeweihten seit Jahren schon andeutete.


leider fehlt mir noch das Ende....aber ich bin momentan nicht in der passenden Stimmung um es zu schreiben