Das Projekt der kreativen Leute

[Azrael_Fish]

Azrael legte mit seinem Gleiter noch die Strecke bis in die nächste Stadt zurück. Von dort aus stieg er in einen der Transport Shuttles, der ihn zu der Raumstation Solaris 4 brachte. Sein Shuttle war vor einer knappen Stunde gelandet, und nachdem er seinen Gleiter im Hangar abgestellt hatte, und die Parkgebühr zahlte, fing er an durch die Station zu schlendern. Er war nicht in Eile. Den langen Mantel schloss er, so dass außer seines Kopfes und seiner Stiefel alles verborgen wurde. Seine Augen verbargen sich hinter einer gespiegelten Sonnenbrille. Seine Haare hatte er zu einem langen Zopf nach hinten gebunden. Ein weißes Band schnürte das Haarbündel hinter dem Kopf ab. Erst nach fast 50 cm hingen die Haare wieder offen. Sie reichten ihm bis zur Hüfte. Auf einer Raumstation wimmelte es von den verschiedensten Rassen und Gruppierungen. Händler, angesehen und verrucht trieben hier zusammen Handel. Schmuggeln war hier groß geschrieben. Auch liefen hier Banditen und Familien auf Urlaub um. Überall blendeten die Lichter der Leuchtreklamen. In regelmäßigen Abständen standen Wachtrupps herum, und schauten mehr gelangweilt in die Gegend. Ihre Aufgabe bestand mehr darin sich sehen zu lassen, als wirklich aktiv zu werden. Auf riesigen Bildschirmen, die als eine Wand diente, sah Azrael Nachrichten des gestrigen Abends. Der Mord des Kingsley war darin das Hauptthema. Azrael war nicht überrascht, als die Sprecherin die Sätze sagte: „…ein furchtbarer Anschlag des Untergrundes. Doch Glücklicherweise konnten die Mörder gefasst werden. Bei diesen handelte es sich um drei anerkannte Killer…“ Azrael wandte sich wieder anderen Dingen zu. „Diese Propaganda war entsetzlich.“, dachte er still bei sich. Mehr passiv steuerte Azrael nun eine Bar an. Es war die Bar in der Nähe eines Hangars. Sie nannte sich Itch. Neben den Drinks waren diese Bars auch dafür bekannt, dass man sich gegen das richtige Entgeld vergnügen konnte. Doch Azrael war nur daran interessiert nicht erkannt zu werden, und so gab es keinen besseren Platzt als eine kleine Bar für Kleinkriminelle. Die Türen öffneten sich automatisch. Sie waren mit Bewegungssensoren ausgestattet. Die Bar war wie erwartet. Der Geruch von mehr oder weniger legalen Betäubungsmitteln lag in der Luft. An der Bar saßen die verschiedensten Charaktere und tranken vor sich hin. Auf der Tanzfläche, bewegten sich verführerisch die sogenannten Callgirls, die leicht angetrunkene erschöpfte Piloten umwarben…
Azrael setzte sich auf einen Hocker an der Bar. Den Blick des Barkeepers, ein achtarmiger Roboter mit einem Kugelgesicht, dass das einen Menschen nicht unähnlich sah, beantwortete Azrael mit einem deuten auf ein leeres Glas vor ihm. Azrael wusste nicht was er bestellt hatte, es war ihm auch egal. Neben ihm saß ein Mann mittleren Alters. Um seinen Kopf hatte er ein schwarzes Tuch gewickelt. Zwei seiner Gliedmaßen waren durch Cybertechnik ersetz worden. Er hatte einen genervten Blick, und starrte abwechselnd auf sein immer leereres werdendes Glas und Azrael. Azrael versuchte diese Blicke zu ignorieren, doch ging ihm dieser Typ langsam aber sicher auf die Nerven.
„Griff Desato, nennt man mich. Wer seid ihr? Jemanden wie euch sieht man selten.“ Diese Worte waren nun direkt an Azrael gerichtet. Dieser vergewisserte sich, dass niemand anderes auf ihn aufmerksam geworden war, und drehte sich dann zu Griff Desato. „Ich komme von den äußeren Ringen des Sonnensystems. Und bin Händler.“ Azrael wusste nicht, ob Griff ihm diese dreiste Lüge glauben würde. Doch dieser machte nicht den Anschein, als würde er ihm misstrauen. Im Gegenteil, leicht angetrunken fing er an zu lachen. „Und was macht ihr hier? Versteht mich nicht falsch, ich will mich nicht in eure Angelegenheiten mischen, doch seit ihr hier nicht gerade im Gebiet der Handelsgilden…“ Azrael schüttelte den Kopf. „Ich handle mehr…. Privat…“ Um von sich abzulenken ergriff nun Azrael das führende Wort.“ „Und was macht ihr so beruflich?“
Bevor Griff antwortet konnte, näherte sich ein schmieriger Typ, Hinter ihm standen zwei riesige Schränke. Wie Azrael fand eher schlecht bezahlte Schläger. Der schmierige trat an Griff heran und ignorierte Azrael. „Griff Desato… Was machst du hier? Hier im Gebiet der Corp? Du weißt dass du hier nichts verloren hast. Und ich fürchte dein kleiner Flieger steht in einer Sperrzone. Und ich als 1. Sicherheitsbeauftragter der CORP. bin dazu berechtigt deinen Flieger 24 Stunden festzuhalten. Und in dieser Zeit gehört er mir…“ Mit einem breitem Grinsen offenbarte er Griff diese Worte. Griff blickte erst kurz in die Gesichter dieser Schläger, und dann auf deren Bizeps. Die beiedn waren das perfekte Beispiel für Muskelmasse statt graue Zellen. Verächtlich antwortete Griff: „Die CORP interessiert mich nicht. Ich gehöre nicht ihnen. Und wenn du es wagst, mein Schiff auch nur anzurühren, dann…“ Es war mehr eine Verzweiflungstat, denn gegen die drei hatte Griff keine faire Chance. Dazu kam dass Griff im Gegensatz zu seinen Opponenten unbewaffnet war. Der Mann neben Griff stand auf und brüllte los, allerdings lies sich niemand lange stören. „Ihr verdammten Bastarde von der CORP. Ihr denkt ihr helft den Menschen, aber ihr nutz sie aus wie Blutegel. Man sollte euch alle… “ Weiter kam er nicht, denn einer der Schläger zog einen Elektroschocker und rammte ihn diesen in die Magengrube. Mit einem kurzen „Bzzt“ ging er schweigend zu Boden. Der schmierige schaute dem Sturz des Typen geringschätzig nach, bevor er sich wieder Griff zu wandte: „Wie du siehst bekommt dir es hier besser nach meinen Regeln zu tanzen. Hier habe ich das Kommando. Und jetzt verspüre ich Lust dich und deine kleine Freundin unter Arrest zu stellen.“ Während des Sprechens wanderten seine Augen zu Azrael. Dieser schaute ihn gelangweilt an. „Gibt es da was zu glotzen? Kümmere dich um deinen eigenen Kram, sonst…“ Azrael unterbrach ihn mit gelassener ruhiger Stimme, ließ dennoch einen kalten Unterton nicht weg. „Sie sind doch Nick Nitch? Auch bekannt als Nousehunter. Sie haben diesen psychopatischen tick ihren Opfer die Nasen abzuschneiden und als Trophäen zu behalten, oder sollte ich mich da irren?“ Der schmierige verengte seine Augen. „Ja, und wer bist du?“ „Wer ich bin ist völlig egal, du wirst nicht lang genug Leben, um dich an meinen Namen zu erinnern…“ Nun ging es sehr schnell. In einer elegant schnellen Bewegung drehte sich Azrael in die Hocke, dabei Griff er mit der einen Hand unter seinen Mantel, und zog mit der linken einen Dolch hervor. Die Klinge war in der Mitte gespalten. Genau in diesem Leerraum war eine kleine Mündung. Im Griff gab es einen kleinen Schalter, den Azrael durchdrückte, nachdem er die Klingenspitze der Zwillingsklingen in die Stirn des schmierigen rammte, zielte er, den Kopf des Typen immer noch aufgespießt, auf die beiden Schläger und drückte ab. Jeweils eine Kugel erwischte jeden der Schläger und streckte ihn sofort zu Boden. Nachdem Azrael dann die Klinge wieder rauszog, und auch der schmierige zu Boden ging, ließ Azrael seine Waffe genauso schnell wieder unter seinem Mantel verschwinden. Nun wandte er sich wieder seinem Drink zu. „Ich würde mich gerne bei ihnen revangieren.“ Azrael schüttelte den Kopf. „Das ist nicht nötig, aber wenn sie mir einen Gefallen tun wollen, dann geben sie mir einen Job. Ich bin kräftig, und vielseitig einsetzbar. Und als Lohn fordere ich nicht mehr als ein warmes Essen und ein Zimmer für mich und meine Ausrüstung.“ Griff schien ein wenig verdutzt. „Einen guten Mann könnte ich schon gebrauchen, und sie sehen mir kräftig aus, aber was haben sie für Qualifikationen? Und eine Vorgeschichte?“ Azrael hatte befürchtet, dass diese, seine meistgehasste Frage kam. Doch schien ihm Griff als ein Mann, der sein Herz am rechten Fleck hatte, und gegen die CORP. war. „Ich habe eine Ausbildung zum… „Überlebenskünstler“ gemacht.“ Er musste Griff nicht unbedingt erzählen, dass er eine illegale langjährige Ausbildung über sich ergehen hat lassen, in der in Waffen und Kampftechniken geschult worden war. Als er darüber dachte, erinnerte er sich an seinen früheren Freund und Partner… Slavik DeLay. Er wusste nicht was aus ihm geworden war. Slavik lernten beim selben Meister, doch ließ er sich im Umgang mit dem Lichtschwert schulen, während Azrael es vorzog sich im Waffenkampf zu spezialisieren. Seine Gedanken wurden unterbrochen, als Griff ihn weiter fragte: „Und wie vielseitig sind sie einsetzbar?“ Azrael zögerte mit der Antwort. Seine wahre Identität durfte nicht zu Tage kommen, noch nicht. Er wusste nicht, wie sicher er dann war. „Nun, ich weiß wie man eine Kiste trägt, und Kann die ein oder andere Waffe durchladen. Mit deren Technik hab ich mich auch ein wenig befasst…“ Griff wippte mit dem Kopf. „Was sind sie genau? Soldat? Sträfling? Ex-Soldat einer Elite Einheit?“ Azrael verschluckte sich fast an dem Drink. „Nein, sicherlich nicht. Aber ich weiß wie man überlebt.“ Nun grinste Griff. „Das hab ich gesehen. Ok, wenn sie mir versprechen sich nicht gegen mich zu stellen, sind sie engagiert.“ Azrael erwiderte das Grinsen und nickte dankend. „Dann sollten wir gehen. Ich weiß nicht was diese Schwachköpfe mit meinem Schiff angestellt haben.“ Azrael nickte zustimmend. Seinen Drink ließ er stehen. Dann folgte er Griff, der Richtung Hangar ging.