Deria warf ihre Dolche ohne nachzudenken. Mit einem sirrenden Geräusch teilten sie die Staubwolke, die sich um Grace gebildet hatte.
Ein Stöhnen lies erkennen, dass sie ihr Ziel getroffen haben mussten.
Dekards Einsatz lies nicht lange auf sich warten, das Schwert spie einen Flammenregen aus der Lodaron neidisch gemacht hätte.
Während sich die Geschwister auf Grace stürzten nahm Aroa die Waffe ihres toten Geliebten an sich.
Es fiel ihr schwer, aufzustehen, doch sie schaffte es.
Mühsam schleppte sie sich zu Grace, die nun, am Ende ihrer Kräfte, am Boden lag.
"Halt!"
Aroas Stimme klang kalt und metallisch.
Dekard, Deria und auch Grace sahen sie unwillkürlich an.
"Sie hat Jerril auf dem Gewissen. Ihr Leben gehört mir!"
Ohne ein Wort zu sagen, wichen Deria und Dekard zurück.
Aroa hatte in ihren Augen jedes Recht, die Sache zu vollenden. Außerdem wollte sich bei dem Glanz in ihren Augen keiner mit ihr anlegen.
Grace sah auf ihre Nemesis.
Ihre Stimme klang brüchig, aber ihr Blick war immer noch stolz.
"Nur zu, töte mich. Aber dann stirbt auch das Wissen, wie ich deinen Freund wieder zum Leben erwecken kann."
Aroa starrte sie über die Kimme der Waffe an.
Sie zielte genau zwischen die funkelnden, roten Augen.
Nur langsam drang das Gesagte zu ihr durch.
Sie lies ihren Arm langsam sinken.
"Was?", hauchte sie, "was sagst du da?"