Der dunkle rote Fleck im Schnee ließ nur erahnen, was sich hier abgespielt hat. Die Leiche wurde zwar weggeschafft, aber die Deputies waren immer noch damit beschäftigt, die Überreste des Priesters aufzusammeln. Henry lauschte den gedämpften Gesprächen der Dorfbewohner. Ängstlich gehauchte Vermutungen zur Todesursache wechselten sich ab mit abergläubigem Tratsch über den Toten.

Ich habs ja geahnt. Er war mit dem Teufel im Bunde.

Hat seinen Glauben verloren und der Teufel persönlich hat ihn geholt.

Geholt? Er hat ihn in Einzelteile zerlegt und liegengelassen.

Als Drohung. Für uns alle.

Ich wette der Teufel ist immer noch hier. Wartet auf den nächsten Heiden.

Henry wollte sich einmischen, doch eine Hand, die sich fest auf seinen Oberarm legte, hielt ihn zurück.
„Der Sheriff möchte ein Wörtchen mit dir reden.“, sagte der junge Deputy auf eine Weise, die keinen Widerspruch duldete. Wenige Minuten später standen sie vor der imposanten Tür des Sheriffs und den Lauten nach zu urteilen, war er nicht bester Laune.