Benjamin Scott stapfte die Treppen ins Erdgeschoss des Saloons herab, in dem er fürs erste ein Zimmer bezog. Unten herrschte bereits große Aufregung - es hatte wieder einen erwischt. Einen Journalisten. Scott kannte ihn nicht, aber dennoch entfuhr ihm ein "Verdammte Wölfe!". Mit schnellen Schritten trat er ins Freie und sah sich um. Am Ende der Straße sah er den Totengräber schon eifrig bei der Arbeit, und dieser Henry Marshall verschwand gerade in Richtung der Ställe.
Scott ging herüber zum Totengräber und den umstehenden Gaffern. "Frag mich, ob die Biester sich ihre Opfer vorher auswählen, oder ob's willkürlich ist", grunzte er. "Wo treibt sich eigentlich dieser neue Sheriff herum? Naja, war ja klar, dass der Kerl völlig ungeeignet war. Wer zur Hölle wählt einen stadtbekannten Verbrecher zum Sheriff?!"

Er hielt inne, und seine Augen weiteten sich als er rief: "Natürlich. Die Biester selbst! Warum sonst hatten sie den alten Custer denn überhaupt angefallen?"