"Nagut, mein russischer Freund. Red du doch mit dem Männern da draußen. Ich sag wir hauen hier ab, bevor wir alle hier verseucht werden. Die stecken alle hier herein, keine Kontrolle gar nichts. Die Drecks-Aussies können mit dieser Situation nichts anfangen. Die sind überfordert und ich hab keine Lust hier draufzugehen. Die Idee irgendwen zu wählen geht ja auch nicht auf mich zurück."

Der Typ ging Nikita jetzt schon auf die Nerven. "Ich bin nicht dein Freund, erstens. Zweitens, ich bin Weißrusse, Russe und Weißrusse ist Unterschied.", erwiderte er und stieß ihn leicht mit der Schulter an, als er auf die 17-jährige zuschritt. Sie sagte etwas von einer besseren Idee, viel verstand Nikita nicht. Doch er wusste, was das letzte Mal passierte, als er einer jüngeren Frau vertraute.

"Isabella ist dein Name, ja? Ich bin mir nciht sicher was dich angeht. Glaubst du, dass du das hinkriegst? Denn ich könnte auch mit ihnen reden, weißt du?", sagte er ruhig und in einer etwas unterkühlten Stimmlage. "Ich bin gut darin, mit Bullen zu reden, weißt du?" Er wusste nicht genau, was es mit dieser Seuche auf sich hatte - aber umso mehr wollte er herausfinden, wo zum Henker er hier gelandet war.

In diesem Moment trat dieser Typ hervor und blaffte den nervtötenden Besserwisser an. Nikita konnte nciht an sich halten - er mochte keine Besserwisser, aber umso mehr hasste er Typen die sich wie Rambo-Verschnitte aufführen. Also warf er dem uniformierten Typen mit glasigen Augen einen prüfenden, durchdringenden Blick zu, während er mit dem Bart-Heini diskutierte.