[RPG] Gefangen im Berg

[Bolg]

Stöhnend kehrt Skjor aus dem Land der Träume zurück. Seine Sinne arbeiten noch nicht wieder voll, aber er merkt das er sitzt und alles um ihn herum wackelt. Ob das von dem Gift kommt oder tatsächlich passiert kann er nicht sagen. Er richtet sich erst mal auf, um den Kreislauf wieder in Gang zu bringen und damit auch die Sinne wieder frei zu bekommen. Wumms. Das war der Kopf. Ein paar gemurmelte Flüche später bekommt er mit, das er seine Hände nicht bis zum Kopf heben kann, um ihn sich zu kratzen. Ihm wurden Handschellen angelegt.
Da fängt es in seinem Kopf an zu rattern: Handschellen? Was war noch mal passiert? Das letzte war der Überfall, dann diese Paste und jetzt der Kopf. Langsam fängt der Kopf wieder an zu arbeiten und der Kreislauf fährt an. Er sieht fast nichts, sitzt aber auf einer Holzbank und ist gefesselt. Da es ständig rumpelt, muss es wohl ein Wagen sein. Jetzt bemerkt er auch das um ihn herum andere sein müssen. Scheint wohl eine Art Gefangenentransport zu sein. Nein, nicht ganz, er hat kein Verbrechen begangen, also wohl eher Sklaven. Na toll, Sklave. Als Söldner zu leben war schon nicht einfach, aber Sklave?
Da hält der Wagen an und von einer Seite strömt plötzlich Licht herein. Es wird ein Befehl erteilt, von einem Ork. Überwältigen? Würde er schaffen, aber da ist wahrscheinlich nicht nur einer, sondern mehrere. Nein, die Flucht muss warten. Also erst mal auf die Beine ohne sich dies mal den Kopf zu stoßen: gebückt raus gehen, Schmerzen waren fürs erste genug

[Andromeda]

Das Schiff schaukelt aber ziemlich... ist der erste halbwegs klare Gedanke, der Iveri noch im halb bewußtlosem Zustand durch den Kopf geht. Das nächste was sie wahrnimmt, sind dröhnende Kopfschmerzen, was seltsam ist, da sie sich gar nicht erinnern kann, dass sie soviel getrunken hätte. Hab ich überhaupt...? Langsam klärt sich ihr Geist immer mehr, und im gleichen Zuge geht ihr auf, dass etwas ganz und gar nicht richtig ist. Davon abgesehen dass sie sich in aufrechter Haltung befindet, kommmt ihr das Geschaukel jetzt auch nicht mehr nach Schiff vor. Vorsichtig blinzelt sie, und sie erkennt sie nur ein paar Gesichter, der Rest der Umgebung liegt im dunklen. Als sie sich bewegen will, merkt sie dass sie an Armen und Beinen gefesselt ist.
"Was bei den Höllen.." möchte sie sagen, es wird aber nur ein leises Krächzen da ihre Kehle trocken ist wie die Aschewüsten Morrowinds. Langsam fällt ihr auch wieder ein, was in etwa zuletzt passiert ist, wie das Stimmengewirr vor ihrer Kabine. Aber was war danach? In ihrem Kopf dröhnt es immer noch, als der Wagen in dem sie sich befindet stoppt und die Tür aufgestoßen wird. Das grelle Licht blendet sie, so dass ihr Tränen in die Augen schießen, und für ihren Kopfschmerz ist das ganze auch nicht gerade förderlich. Als der Ork laut "Aussteigen!" brüllt, ist sie endgültig wach und leistet dem Befehl ohne groß nachzudenken folge. Etwas in seiner Stimme sagt ihr, dass sie so oder so keine Wahl hat, auch ohne die Peitsche im grellen Licht genau sehen zu können. Noch unsicher stolpert sie hinter den anderen Gefangenen her aus dem Wagen, was sie sogar in halbwegs aufrechter Haltung schafft.

[Van Tommels]

Nachdem die Gruppe ausgestiegen ist, wird die Szenerie klarer, aber keineswegs besser. Eine riesige Grube breitet sich vor ihnen aus, unzählige kleine Punkte bewegen sich an den schmalen Wegen, welche am Rand des Schlundes hinabführen, entlang. Selbst diejenigen, welche mit Bergbau nichts zu tun haben, erkennen, dass es sich hierbei um eine Mine handeln muss, und zwar um ein besonders großes Exemplar. Umgeben ist das Loch von einer Ansammlung von Bergen, einige von ihnen sind so hoch, dass man den Gipfel nicht sehen kann. Ein kleiner Pfad verschwindet zwischen zwei dieser riesigen Erhebungen, es ist der Weg, den der Wagen gekommen ist, und es scheint der einzige Ausgang zu sein.

Alleine an Flucht zu denken scheint jedoch sehr abwegig zu sein, denn der Wagen ist von vielen Wachen in verdreckten Lederrüstungen umgeben, von einheitlich kann hier keine Rede sein, vielmehr sehen die Männer bunt zusammengewürfelt aus, und in ihrem Rücken hat die in Reihe aufgestellte Gruppe den Rand der Grube.
Am Einprägsamsten ist hierbei der Ork, welcher mit freiem, muskelbepacktem und vollständig tätowierten Oberkörper, einer dicken Lederhose und der riesigen Peitsche schon beeindruckend aussieht, und seine hervorstehenden Eckzähne runden das aggressiv wirkende Gesamtbild perfekt ab. Ganz zu schweigen von seiner Stimme.
"Was sind das denn für Witzfiguren", bellt er hervor, mustert die Gefangenen und fixiert dabei etwas länger die Frauen nach dem Motto 'Und was soll ich damit anfangen'.
"Was wollt ihr von uns", erklingt es plötzlich zwischen Lamia und Iveri; es ist der gefangene Ork, welcher sich trotzig aufrichtet, dabei aber immer noch schmächtig im Vergleich zu dem Peitschenträger wirkt. Dessen Kopf ruckt herum, er durchbohrt mit seinen gelben, stechenden Augen seinen Artgenossen förmlich. Es herrscht Stille, ein Grinsen breitet sich auf den Gesichtern der Wachen aus. "Jedes Mal gibt es so einen...", hört man von irgendwoher murmeln, gefolgt von einem unterdrückten Lachen. Ein Kaiserlicher tritt von hinten an die Gefangenen heran, löst die Fußfesseln von dem Ork, welcher sich mit verwirrtem Gesichtsausdruck umsieht, dann den Peitschenträger anschaut.
"Was soll...", aber weiter kommt der Gefangene nicht. In einer flüssigen Bewegung entrollt sich die Peitsche, zuckt nach vorn, trifft die Grünhaut direkt unterhalb des Halses mit einem lauten Knall. Die Haut platzt auf, Blut spritzt hervor, der Ork greift sich mit geweiteten Pupillen an den Hals, versucht die Wunde zuzudrücken. Der Aufseher ist mit zwei großen Schritten heran, und ansatzlos tritt er seinem Artgenossen kräftig mitten auf den Brustkorb. Von diesem ist kein Ton zu hören, als er nach hinten geworfen wird und über den Rand der Grube lautlos verschwindet.
Es herrscht beängstigende Stille, als der Peitschenschwinger, nur jeweils einen Meter entfernt zwischen Lamia und Iveri, welche Blutspritzer im Gesicht haben, steht und beide mit kalten Blick mustert.
"Noch irgendjemand weitere Fragen?", dröhnt er, erwartet aber anscheinend keine Antwort, als er zurücktritt und den Wachen bedeutet, die Gruppe den Weg die Grube hinab zu bringen.

[Bolg]

Eine verdammte Mine..... denkt Skjor nur.
Zwar kann er noch nicht wieder richtig sehen, aber die Berge kann man ja nicht übersehen. Die nächste Stadt ist wohl hinter den Bergen. Die kleinen Figuren die unten rum laufen sehen so ähnlich aus wie er und die anderen um ihn herum. Das heißt dann wohl das er auch diese Sklavenarbeit machen soll. Ein paar Plätze weiter tritt der Ork vor und wird getötet, für Skjor eine bekannte Art ein Exempel zu statuieren. Es wird also auch auf keinen Rücksicht genommen der aus der Reihe tanzt.
Skjors Möglichkeiten sind damit erschöpft, er kann nun mal nur grade aus. Und dieser Weg wurde gerade von dem Peitschenschwinger verspert. Er weiß dass er nicht der helste ist und keine großen Pläne schmieden kann. Normalerweise bekommt er einen Befehl den er dann einfach aus führt. Hoffentlich findet er unter den Gefangenen jemanden mit mehr Grips, denn seine Freiheit ist ihm mehr Wert als Befehle zu befolgen.
Jetzt heißt es aber erst mal am Leben bleiben und dem Befehl folgen. Also begibt sich Skjor mit den anderen in den Schatten der Grube, weiter nach unten...

[Glannaragh]

Halt bloß die Klappe... Halt bloß deine verdammte, häßliche Klappe... denkt sich Lamia stumm, als der Mitgefangene neben ihr zu sprechen ansetzt und damit jedes Klischee über die Dämlichkeit von Orks mehr als erfüllt. Stur schaut sie auf den Boden vor sich, während deutlich zu spüren ist, daß sich etwas Scheußliches zusammenbraut wie eine Gewitterwalze am Horizont. Nur nicht auffallen.

Sie zuckt zusammen und zieht den Kopf ein, als der Peitschenschlag als Schemen an ihr vorbeizuckt und helles, warmes Blut ihre Wange trifft.
Ein Moment der Stille, der sich bis in die Unendlichkeit zu dehnen scheint. Lamia spürt den Blick des orkischen Aufsehers auf sich ruhen, macht aber keine Anstalten auf seine –ohnehin wohl eher rhetorische- Frage zu reagieren, starrt nur weiter wortlos auf ihre Füße. So einen wie diesen da gibt es immer. Der wartet nur auf die nächste Gelegenheit, also biete ihm keine.
Die Jahre in der Gosse von Vivec haben ihre Spuren hinterlassen: Von Lamias Seite aus sind gerade garantiert keine Heldentaten zu erwarten, denn sie hängt an ihrem Leben. Davon abgesehen wurden die Verhältnisse gerade sehr deutlich klargestellt. Vielleicht ist ja ein anderer der Gefangenen doof genug jetzt noch aufzumucken, je weniger sie würden, umso mehr stiege ihr Wert – und damit die Chance zu überleben.

Statt sich also umzuschauen, konzentriert sich die Dunmerin auf ihr Gehör und lauscht auf die Geräusche, die sie hinter sich aus der Grube wahrnehmen kann, während die Blutspritzer auf ihrem Gesicht zu trocknen beginnen...

[Skyter 21]

War ja klar. Irgendjemand konnte nicht seine Klappe halten. Das es in dem Fall ausgerechnet ein Ork war, entbehrte nicht einer gewissen Ironie. Ok, ein orkischer Aufseher, der es definitiv ernst meint, allein bei dem Karren schon eine recht große Anzahl an Wachen.....die Flucht wird sehr interessant. Kethryl riskiert kurz einen Blick in seine Umgebung. Aber so schlecht stehen die Chancen nicht. Selbst 100 Augen können nicht überall sein und die Wachen sind ein bunter Haufen von Söldnern. Den Blick wieder auf den Boden gerichtet, macht sich ein irres Grinsen auf seinem Gesicht breit. Ja, die Flucht wird sehr interessant, da es hier wohl keine 2. Chance geben wird. Das Grinsen verschwindet wieder.

Das wichtigste sind jetzt Informationen. Je mehr ich davon bekommen kann, desto höher stehen meine Chancen. Ebenso wichtig wären Gefangene, die auch eine Flucht riskieren wollen. Je mehr wir sind, desto größer werden die Chancen von allen, auch wenn einige sterben werden. Kethryl konzentriert sich wieder auf seine Umgebung. Immer noch gilt es den Kopf unten zu halten. Momentan ist die Chance zu sterben sehr hoch. Es muss noch viel Arbeit geleistet werden, bevor der Tag der Abrechnung kommt. Aber dieser Tag wird kommen, so viel steht fest....

[Andromeda]

Iveris Augen haben sich langsam an die gleißende Helligkeit gewöhnt, und sie kann sehen, wo sie sich befinden. Scheiße. Zwangsarbeit, in einer Mine, das sollte wohl ihr weiteres Schicksal sein. Als der Ork etwas von Witzfiguren erzählt, hat sie schon eine passende Antwort parat, allerdings kommt ihr der andere Ork, der mit ihnen in dem Wagen war, zuvor. An sich hat er nur eine ganz normale Frage gestellt, wenn auch die Antwort offensichtlich ist, jedenfalls nach Iveris Meinung nichts, dass die nächsten Aktionen rechtfertigt. Aus Reflex kneift sie die Augen zusammen, als das warme Blut des Orks in ihr Gesicht spritzt. Sie verzieht keine Miene, als er über den Rand der Gruppe gestoßen wird, in ihr arbeitet es allerdings. Leider ergebnislos, jetzt im Moment scheint es keine Möglichkeit zu geben, an ihrer Lage etwas zu ändern. Nicht solange sie direkt bei den Aufsehern steht. Natürlich hat sie nicht vor, sich in ihr Schicksal zu ergeben, ihre Chance wird schon noch kommen, früher oder später. Jetzt heißt es wohl erst einmal abwarten und beobachten...

[Ardam]

Auch Shajna hat inzwischen den Karren verlassen, mit dem sie und die anderen Gefangenen transportiert wurden. Die Augen schmerzen noch vom plötzlichen Lichtwechsel, aber sie kann die Umgebung und die sie umgebenden Personen deutlich erkennen. Der Ork, der sie zum Aussteigen 'gebeten' hat und offensichtlich ein Aufseher ist, hält in seiner Hand eine beachtenswert große Peitsche, mit der er, da ist sich die Bosmerin sicher, auch umzugehen weiß. Hinter ihm breitet sich eine riesige Grube aus, in der Shajna zahlreiche Personen sieht, die sich auf schmalen Wegen hin und herbewegen.
"Was wollt ihr von uns", fragt einer ihrer Mitgefangenen, ein Ork. Was soll die Frage, du Idiot! Zerstör dein Leben doch nicht mit so einer dämlichen, unnützen Frage! Sieht das hier etwa nach einer Zirkusvorstellung aus?, denkt sich die Waldelfin, noch bevor der Aufseher seine Peitsche schwingt, den Fragenden damit am Halse trifft und in die Grube schmeißt. Das war abzusehen. An eine Flucht ist derzeit nicht zu denken. Zu viele Wachen, zu wenig Verstecke. Ich muss warten, bis ich an einen ruhigeren Ort komme. So ergibt sie sich ihrem Schicksal und wartet schweigend auf die Befehle vom Aufseher.

[Van Tommels]

Der Ork läuft neben der Gruppe her, während diese, umringt von Wachen, den sich in die Tiefe schlängelnden Pfad der Grube hinabgeführt wird. Immer wieder sieht man Sklaven mit Schubkarren und Wekzeugen, welche von bewaffneten Männern bewacht werden. Auf den ersten Blick scheinen die Gefangenen nur Dreck durch die Gegend zu fahren und hier und da aus den Wänden zu Hauen, beim genaueren Hinsehen jedoch sieht man es glitzern und funkeln. Für eine genauere Analyse ist jedoch keine Zeit, die Wachen achten genau darauf, dass keiner aus der Gruppe sich ablenken lässt oder gar Blickkontakt zu den anderen Gefangenen aufnimmt.
Einige Zeit vergeht, das Tageslicht wird immer spärlicher und schließlich fast vollständig vom Fackelschein abgelöst, auch wenn man beim nach oben Schauen immer noch den wolkenverhangenen Himmel sehen kann, denn die Grube besitzt kein Dach oder ähnliches, nur gelegendlich am breiten Pfad eine behelfsmäßig zusammengehämmerte Hütte, ansonsten nur provisorische Zelte. Dann aber ist der Weg zuende und vor ihnen erstreckt sich ein Geflecht aus Holztreppen, die in die Tiefe führen, und dort erblickt die Gruppe schließlich den Knotenpunkt der Mine. Ein großes Loch befindet sich genau in der Mitte des Bodens, darüber spannt sich eine mächtig aussehende Holzkonstruktion aus Baumstämmen und Balken, Seile verschwinden in der schwarzen Tiefe.
Die Gruppe hält davor an, der Aufseher tritt an einen leicht seitlich stehenden Mann heran, raunzt ihm etwas zu, zischt wütend, und nach einer beiläufigen Bewegung des Mannes setzen sich die Seile in Bewegung, die Holzkonstruktion ächzt unter der Belastung.
Eine Zeitlang stehen sie nur wartend vor dem Loch, beobachten die sich bewegenden Seile. Dann erhebt sich plötzlich eine Plattform aus dem Loch, hält an, auch auf dem Holzboden befinden sich Schienen, welche genau mit denen am felsigen Rand abschließen.
"Vorwärts", brüllt der Ork, und die Gruppe wird nach vorne auf die Aufzugsplattform geschubst, der Aufseher jedoch bleibt zurück, während sich fünf der kräftigen Wachen mit auf die weitläufige Plattform ohne Geländer neben die Gruppe stellen.
"Willkommen zuhause", lacht der Ork laut und hämisch, hebt die Arme, und dann verschwindet er über einer Wand aus grob geschlagenen Fels, als der Aufzug losruckt und in die Tiefe fährt.

[Van Tommels]

Eine scheinbar endlose Zeitspanne fährt der Aufzug abwärts, das einzige Licht rührt von der Fackel her, die einer der Wächter in der Hand hält; deren flackernder Schein verursacht auf den grob behauenen Wänden des Schachts und den Gesichtern der anwesenden Personen ein gespenstisches Schattenspiel.
Endlich bewegt sich die Plattform in's 'Freie', oder vielmehr gesagt in eine künstlich gegrabene Höhle, und setzt auf dem harten Steinboden rumpelnd auf. Die Schienen auf dem Boden der Plattform passen auch hier eins zu eins mit denen zusammen, welche sich überall in der Höhle ausbreiten und in drei Schächten verschwinden, einer einladender als der andere. Schwere Holzbalken spannen sich an der Höhlendecke entlang und bilden eine Art abstützendes Netz.
"Vorwärts", bellt der Fackel-Wächter unfreundlich, und die Gruppe wird von der Aufzugsplattform geführt. Sogleich rollen im Austausch mit Dreck gefüllte Loren darauf, und nun wird klar, wofür dieses Schienennetz da ist.
Ein grobschlächtiger Nord mit freiem Oberkörper, verdrecktem Gesicht und einer tiefen Narbe quer über sein rechtes, dadurch blindes Auge empfängt den Gefangenentransport. Die Peitsche scheint hier ein beliebtes Utensil zu sein, denn auch an seinem Gürtel hängt eine dieser Motivationshilfen.
"Nur sieben?", ertönt es dumpf aus seiner Kehle, und sein gesundes Auge mustert lauernd die Gruppe.
"Ein Ork hat Ärger gemacht", ruft es hinter ihnen von der Plattform.
Stille. Das Gesicht des Nords nimmt eine ausdruckslose Mimik an.
"Und dafür wurde jetzt eine Arbeitskraft verschwendet und ich stehe mit drei Weibern da?". Anscheinend hat er noch etwas auf der Zunge, verkneift es sich aber und scheint nachzudenken.
"Der da und das halbe Hemd gehen mit den Frauen. Schacht zwei.", und der Nord deutet auf Skjor und Kethryl. Die Gruppe wird getrennt, der Dunmer und der Argonier bleiben zurück.
Kethryl, Lamia, Iveri, Skjor und Shajna werden in den mittleren der drei Schächte geführt, immer wieder sieht man kleinere Gruppen von Arbeitern an den Wänden, hier und da geht ein noch kleinerer Schacht ab und verschwindet in der Dunkelheit, Schubkarren und Werkzeuge liegen scheinbar planlos herum.
Nach einem längeren Fußmarsch endet Schacht zwei in einer weiteren Höhle. Provisorische Zelte stehen herum, das Ganze sieht wie ein Arbeitslager unter Tage aus; abgerissene und schmutzige Gestalten sitzen hier und da unter den Stoffdächern im Halbdunkeln, manche mustern die Neuankömmlinge, andere ignorieren Sie komplett. Hier und da brennen kleine Lagerfeuer.
"Lloris, scher dich her", ruft plötzlich der Fackel-Wächter laut in die Runde, das Treiben um sie herum verändert sich aber kein Stück, alle gehen weiter ihrer Arbeit nach, tragen Werkzeuge durch die Gegend, fühlen sich nicht angesprochen. Zwischen den Zelten tritt plötzlich ein Rothwardon hervor, eine Spitzhacke ruht auf seiner Schulter, sein Hemd hat er sich um die Hüfte geschlungen, und auf seinem dreckverschmierten, durchtranierten Oberkörper ist kein Zentimeter dunkle Haut zu entdecken, der nicht kunstvoll tätowiert ist. Harte, maskuline Züge rahmen sein Gesicht ein, die braunen Augen blicken aufmerksam drein und die schwarzen Haare sind zu einem Militärhaarschnitt geformt. Er ist etwas kleiner als Skjor, aber nur wenige Zentimeter, ein geübtes Auge schätzt ihn auf etwa 1,90.
"Was", knurrt Lloris, als er vor der Gruppe steht.
"Neue Arbeiter", erwidert der Fackelträger, und der Rothwardon blickt missmutig an ihm vorbei und mustert jeden Einzelnen, dann wendet er sich wieder dem Wächter zu.
"Willst du mich verarschen, was soll ich mit denen".
"Odin hat dir im Ausgleich für die drei Weiber den Nord mitgegeben.".
"Das ist doch Bullshit".
"Dein Problem", und der Fackelträger dreht sich um und bedeutet den weiteren Wächtern, den Gefangenen die Fesseln abzunehmen, was dann auch geschieht.
"Odin lässt übrigens grüßen, euer Monatsschnitt ist erbärmlich. Wenn da keine Besserung eintritt, gibt's wohl mal wieder halbe Rationen", und der Wächter grinst zufrieden.
"Deine Fresse ist erbärmlich. Verpiss dich", antwortet Lloris trocken, woraufhin sich das Gesicht seines Gegenübers zu einem monotonen Ausdruck verformt. Er scheint an einer Antwort zu arbeiten, dreht sich dann aber um und bedeutet seinen Kollegen, zu gehen. Lloris schaut ihnen noch einen Moment lang hinterher, und kaum sind sie außer Hörweite, wendet er sich der vor ihnen stehenden Gruppe zu.
"Willkommen im Paradies", und er stellt die Spitzhacke auf dem Boden ab.
"Oder zumindest im Arsch des Paradieses. Zumindest stell ich mir das so vor. Ich freue mich, dass ihr den Weg zu mir gefunden habt.". Jedes seiner Worte trieft nur so vor Sarkasmus.
"Ich bin Lloris. Wenn ihr Scheiße baut, muss ich den Kopf hinhalten. Also baut keine Scheiße. Verstanden?". Er wartet keine Antwort ab, sondern setzt unvermittelt fort.
"Ihr macht das, was ich sage. Punkt. Wer Stress sucht, kann ihn bekommen, hier passiert zu wenig als dass ich so eine Gelegenheit auslassen würde."
Eine kleine Pause, Lloris dreht sich um, scheint etwas zu suchen, dreht sich wieder zurück.
"Ich hab nur noch zwei freie Zelte. Da hinten in der Ecke. Macht das unter euch aus", und er endet und wartet die Reaktionen ab.

[SL: Karte Lager & Stollen]

[Glannaragh]

Mit vor hilfloser Wut verzerrtem Gesicht starrt Lamia den Steiger an. Für einen Moment sieht es in dem schummrigen Licht so aus, als bewegten sich... Dinge über die dunkle Haut des Menschen, dann erkennt sie, daß es sich um Tätowierungen handelt. Wäre ja auch noch schöner gewesen. Die ganze Situation war auch so schon unheimlich genug.

Hier sind sie also. Ein paar Leute, die sich nicht kennen, herausgerissen aus ihren jeweiligen Leben und in eine Mine sonstwo verfrachtet, um... ja, was eigentlich zu tun? Bisher hat Lamia Spitzhacken und Schlägel nicht einmal aus der Nähe gesehen, geschweige denn, daß sie weiß, wie man damit umgeht.
Ihre Gedanken schweifen ein wenig ab, während der Wächter und Lloris miteinander sprechen. Ach. Ungeeignet für diese Arbeit sind wir also, na, wer hätte das denn gedacht? Das müssen ja richtige Genies gewesen sein, die ausgerechnet uns hierher geschafft haben...
Die Dunkelelfin macht sich eine gedankliche Notiz: Lloris mag irgendeine Mischung aus Vorarbeiter und Kerkermeister hier unten sein, steht aber in der Nahrungskette definitiv nicht ganz oben. Er muß seine Quote liefern, bekommt dafür aber nicht die Mittel, die er braucht. Er ist frustriert. Das ist gut und schlecht zugleich. Vor allem gilt es jetzt zu vermeiden dem Rothwardonen einen Grund zu geben, seinen Ärger an ihr auszulassen.

„Macht das unter euch aus.“

Was war? Lamia bemerkt, daß sie nur mit halbem Ohr zugehört und eigentlich gar keine Ahnung hat, worum es geht. Ach so. Die Zelte. Mir doch scheißegal, ich kann überall liegen. Zur Not auch unter dir, wenn es mir das Steineklopfen erspart. Sie korrigiert ihre Mimik von feindselig zu scheinbar neutral-bedächtig, während ihr Blick über den Mann vor ihr gleitet. „Nun“, sagt sie in ruhigem, diplomatischen Tonfall, „wir müssen offenbar irgendwie miteinander klarkommen. Ihr macht keinen Hehl daraus, daß wir nicht sind, was Ihr erwartet habt. Also bitte, zu unser aller Vorteil, sagt uns, was genau Ihr von uns verlangt.“

[Bolg]

Ein Ausgang, viele Wachen. Allein unmöglich. Skjor hat sich beim Abstieg umgesehen. Um zu überleben, muss man seine Umgebung kennen. Und hier war er im Nachteil: Er war bisher nur an der Oberfläche. Bin mal gespannt ob jemand so dumm ist mir eine Spitzhacke zu geben und sich um zu drehen. Zwar nicht seine ideale Waffe, aber sie würde tödlich sein.

Der Rothwardone hält seine kleine Rede und Skjorsieht ihn nur an. Egal was der vor ihm denkt, er ist auch nur ein kleines Licht und hat nichts zu sagen.
Die Dunkelelfin neben ihm spricht doch plötzlich, das wird hier scheinbar interessant.

"Ja das wäre wirklich interessant, kleiner." Skjor baut sich währenddessen zu seiner vollen Größe auf, damit der Rothwardone nicht auf die Idee kommt hier im Vorteil zu sein. Er fährt mit kalter Stimme fort: "Was lässt dich glauben, du könntest mich zur Arbeit zwingen?"

Eine Waffe, ich brauche eine Waffe.....