Noch bevor die Stadtwache zur Stelle gewesen war, hatte sich Miller den Weg durch die Schaulustigen gebahnt. Die Matratzen seiner Herberge waren hart und unbequem, und die Rufe der Bürger einige Straßen weiter weckten ihn sofort.
Havelock war kämpfend gestorben. Neben seiner fahlen Hand lag sein Gehstock-Degen, auf der linken Seite ein kleiner Beutel, der zweifellos einmal eine magische Substanz beinhaltet hatte. Das Gesicht des alten Magiers war verzerrt. Die Augen und den Mund zum nun verstummten Schrei geöffnet. Das Hemd war blutverschmiert und zerrissen, die Bestie hatte sich am Brustkorb gelabt.
"Gafft nicht so, Schaulustige und Verdammte", knurrte Miller, und die Leute wichen automatisch ein paar Schritte zurück. Vorsichtig und sachte hob er den Körper. Sinnlos, auf die Behörden zu warten, er würde sich selbst darum kümmern. Das war er dem alten Mann schuldig. Dem Mann, den er nun endlich ohne Zweifel und Misstrauen als Freund bezeichnen durfte.

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"Da sind Sie ja, Herr Dantes. Ich warte schon den ganzen Vormittag darauf, dass Sie eine Versammlung einberufen, gerade kam ich auf die Idee, Ihre Sekretärin zu fragen, wo Sie sind.
Wir werden gewinnen, Herr Dantes. Libra, Ava und zuletzt, sollten Sie noch Zweifel an mir hegen, mich selbst. Es muss sein, kann nicht anders sein."