Rowan war aus der Taverne geeilt und überquerte die pflastersteinerne Straße, die Hauptstraße des Dorfes, auf dem Weg zu dem Haus, auf das ihn der Wirt verwiesen hatte. Als er nun letztlich vor seinem Ziel stand und die Fassade hinaufblickte, wirkte er sichtlich erleichtert, dort tatsächlich das Wort "Hotel" vorzufunden, also war es letztlich nur eine einfache Holztür, die ihn von seinem Ziel einer Unterkunft trennte.

Rowan trat ein. Er blickte um sich, erblickte zu seiner Linken und Rechten diverse leere Schränke, über deren Fächer Zettel mit Nummern standen. Anscheinend gehörten diese Fächer zu den jeweiligen Schlafgemächern. Geradeaus erspäte Rowan einen Tresen, auf dem eine Klingel angebracht war. Er eilte darauf zu und klingelte einmal...zweimal...und ein drittes Mal. "Einen Moment..." hörte er eine Stimme brüllen. Kurz darauf öffnete sich eine Tür hinter dem Tresen und eine kleine, etwas dickliche Gestalt begab sich auf Rowan zu. "Sie wünschen, der Herr?" "Geben sie mir ihr bestes Zimmer, werter Herr.", der Mann musterte Rowan. "Unser bestes Zimmer ist nur den reichsten der Reichen vorbehalten und sie sehen nicht gerade wie sojemand aus. Können sie sich dieses Zimmer denn leisten?" Es war schnell klar, warum die Mann so misstrauisch war, so war Rowans Mantel durch die lange Reise mit einer dicken Staubschicht bedeckt. "Nun machen sie sich darüber keine Sorgen, Geld ist es, was meiner Familie seit jeher in die Wiege gelegt ward. Rowan der Name, seineszeichens Graf von Fiddleburg." "Ein Graf?", der Mann war erstaunt, noch erstaunter jedoch, als Rowan seinen Geldbeutel öffnete und anfing, Münzen aus reinem Gold auf den Tresen zu legen. "Ist dies genug, um alle Umstände zu decken?" "Ja...aber sicher doch, bitte folgen sie mir, Herr Graf.", der Mann eilte zum Schlüsselbrett, holte einen goldenen Schlüssel und brachte Rowan persönlich zu seinem Zimmer. "Ich hoffe, sie werden ihren Aufenthalt geniesen, Herr Graf."