„Uh... beschissen.“ Sie schlug die Decke zurück und besah sich ihren Knöchel. In einen Stiefel würde sie das verdammte Ding in näherer Zukunft nicht zwängen können. Erynn stemmte sich mit der rechten Hand in eine aufrechte Position und rückte näher ans Feuer. Ihr Blick fiel auf den dicken Verband, und sie war dankbar dafür, das Ergebnis des Gemetzels von vergangener Nacht noch nicht sehen zu müssen. „Wo ist... wo sind die... Reste?“ Arranges deutete mit dem Kinn auf das Feuer. Die Dunmer nickte nur und schenkte ihm ein tapferes Lächeln. Tatsächlich sah der Beschwörer ungefähr so fertig aus, wie sie sich fühlte. Hat ihn das so sehr mitgenommen? Hätte ich nicht gedacht... sollte er als Totenbeschwörer da nicht sehr viel abgebrühter sein? Was geschieht hier?
Die Elfin kratzte sich vorsichtig an einer Stelle unter der steifen Armschiene - das Ding scheuerte. Ihre Hand pochte scheußlich, und sie war ruhelos. Darüber hinaus begann der Oger langsam aber sicher übel zu stinken – noch mehr als wenn er lebendig wäre, hieß das. Erynn wuchtete sich auf die Füße, nahm einen brennenden Scheit und humpelte zu dem Kadaver hinüber. Zufrieden beobachtete sie, wie der Fleischberg Feuer fing.
„Schon gut“, antwortete sie, als sie sich wieder an das Lagerfeuer setzte und Arranges gegen ihren kleinen Ausflug Protest anmelden wollte. „Laß mir diese kleine Rache.“ Mit einiger Mühe zog sie den anderen Stiefel ebenfalls aus. „Ich werde bestimmt nicht weit weglaufen. Gib mir noch diesen einen Tag, dann sehen wir zu, daß wir Skingrad erreichen.“