„Scheiße“, fluchte Erynn, kniete neben Arranges nieder und besah sich die Bescherung. „Wie oft noch, Beschwörer? Überlegt Euch vorher, was Ihr tut, dann passiert so ein Mist auch nicht.“ Der Pfeil hatte das Kettenhemd glatt durchschlagen und war auf der Rückseite halb wieder ausgetreten. Sie warf einen Blick in das Gesicht des Kaiserlichen. Ihr Ausbruch tat ihr daraufhin direkt schon wieder leid. Er sah aus, als würde er sich gleich für eine Weile aus der Wirklichkeit verabschieden. „Macht mir jetzt bitte nicht schlapp.“ Sie faßte sein Kinn und zwang ihn dazu, sie anzusehen. „Hey! Ich rede mit Euch, Mann. Wir haben es fast geschafft. Ich wage es nicht, Euch den Pfeil sofort zu entfernen. Die Hitze macht Eurem Körper so sehr zu schaffen, daß Ihr mir dabei vielleicht unter den Händen wegsterbt.“ Sie schüttelte ihn leicht. „Versteht Ihr, was ich sage?“
Erynn sah sich um. Der Tod des Dremora schien keine weiteren Gegner auf den Plan gerufen zu haben. Kurz dachte sie darüber nach, einen Heiltrank zu verwenden, verwarf den Gedanken daran aber schnell wieder. Das würde nur bewirken, daß sich das Gewebe um den Pfeil schließt. Dann kann ich den ganzen Scheiß erst wieder aufschneiden, bevor ich das Geschoß herausziehen kann. Auf das Theater kann ich gut und gerne verzichten.
Sie wandte sich wieder an Arranges, bemüht, ihn bei Bewußtsein zu halten. „Wißt Ihr, was sich in dem Nebenturm befinden könnte?“