Also ich bin zwar "erst" 20, aber ich hab auch schon mit 16 Geschichten geschrieben die dann "ab 18" veröffentlicht wurden. Ich bins gewohnt.

Es war ein wundervoller Tag, durchdrungen aufblitzenden Sonnenstrahlen die sich einen Weg durch die dichten Regenwolken bahnten, als Godfrey Callans Badehaus betrat. Von seinem Hut tropften noch die Boten des Wetters da draussen, von seinen gehärteten Stiefeln bröckelte der Dreck.
Als er das Badehaus betrat empfingen ihn betörend duftende Nebelwolken. Und Callan, der gepflegte Jüngling dessen größtes Vergnügen darin lag seinen Kunden jeden Wunsch von den Augen abzulesen machte sich sogleich darin ihn zu entkleiden.
Dann kümmerte er sich ausgiebig um den prachtvoll gebauten Veteranen und verwöhnte ihn zuerst in einen Zuber voll dampfend heißem Wasser. Dann wusch er ausgiebig die stählernen Muskeln und verweilte an der einen oder anderen Stelle länger als es schicklich gewesen wäre. Immer war er darauf bedacht den kriegerisch aussehenden Mann nur mit dem kleinen Stück Stoff zu berühren.
... *pfeif* Nichts ist perfekt.

Silberminen, Spalten... ich sehe schon ich hab einiges nachzuholen. Das kommt davon wenn man mal ausschläft.