"Eine Flasche Ihres besten Wodkas.", murmelte Darwin Ishnenko mit seiner tiefen Stimme dem Butler zu. Er hatte bisher nichts gesagt, nichts getan, er war völlig unauffällig. Wie sollte er auch auffallen? Ein sehr schlanker Mann, gekeidet in dunkler Cordjacke und Bluejeans, eine dicke Hornbrille auf der Nase und ein hageres, eingefallenes Gesicht, das aussah, als wäre er seit Jahren nicht mehr an der frischen Luft gewesen. Er saß in der hinteren Ecke des Speisesaals, an einem kleinen Ecktisch, und las im schwachen Schein einer Leselampe ein wenig aus den gesammelten Werken Bukowskis. Dazu trank er einen Whtierussian-Cocktail: viertel Wodka, viertel Kaluha-Kaffeelikör, Hälfte Milch, vier Eiswürfel. So und nicht anders.

Er hasste diesen Ort. Er wollte nicht hier sein, aber irgendetwas hatte ihn dazu bewegt, der Einladung zuzusagen. "Ich hoffe, es gibt keinen Fisch.", sagte er, seinen russischen Akzent zu unterdrücken versuchend, "Ich HASSE Fisch. Wie stehts mit Ihnen?" Er sah in die verstörten Gesichter der anderen drei Gäste.