Kapelle

Ein Engel mit weissen Flügeln strich sanft durch sein Haar. 'Die allerschlechteste Dichtung des Universums ist die der Klingonen', hauchte es wie von weither. 'Während einer Lesung ihres Dichterfürsten, Furtos des Aufgeblasenen starben vier seiner Zuhörer an inneren Blutungen und der Direktor des mittelgalaktischen Kunstklauvereins überlebte nur dadurch, dass er eine seiner eigenen Hände abknabberte. Furtos soll von der Wirkung seines Gedichtes enttäuscht gewesen sein und setzte gerade zu einer Lesung seiner fünf Bände <Jodeln hält jung> an, als sein eigener Dickdarm in einem verzweifelten Versuch Kunst und Kultur zu retten durch sein Genick nach oben kroch und das Gehirn erwürgte.' Das Bauchhaut zog sich zusammen und schloss sich, zurück blieb eine lange Narbe. Ein Krampf ging durch den Brustkorb, Dolmial atmete wieder. Er öffnete die Augen und sah auf den Gekreuzigten. 'Ich bin tot", dachte er. Doch sofort fiel ihm der Widerspruch auf und er schloss die Augen wieder. 'Wer das war, kann sich auf etwas gefasst machen!' entschied er und zwinkerte ein paar mal. Doch niemand war bei ihm. Er seufzte. Dann schwang er vorsichtig die Füsse von der Bahre. Die Narbe schmerzte und er hatte Durst. Er wusste noch, dass ihm der liebe Leonard um die Ecke geholfen hatte, was durchaus verständlich war. Doch wer hatte ihn wieder hierher befohlen?
Mit diesen Gedanken wankte er zur Tür. Dort drehte er sich um und betrachtete die leblosen Körper, die hier lagen.
Fünf Minuten später betrat er die Küche, nahm Juliette ein Wodkaglas aus den Fingern und leerte es in einem Zug. "Guten Morgen, Juliette. Gut geschlafen?" sagte er und setzte das Glas ab. Dann ging er zu einem Stuhl und liess sich darauf fallen. Erst jetzt fiel ihm auf, dass sein Kimono fort war und er nur mit einer Unterhose bekleidet war.