Ein Blümlein stand im weiten Land,
Gekleidet in Hyazinthengewand,
All die anderen Blumen bezaubert sind,
Wenn sich ihre Blätter bewegen im Wind,
Den Kopf erhoben – sie schämt sich nie,
All die anderen Pflanzen beneiden sie;
„Schöneres als mich das gibt es nicht!“,
Sagt' sie und reckte ihr hübsches Gesicht,
Zu den Feuern die droben am Himmel steh'n,
Mit funkelnden Strahlen, Schön anzuseh'n,
Es trifft sie ein Schlag, durchfährt sie ein Ruck,
„Ich muss ihn haben den güldenen Schmuck!
„Willst du denn verlieren das himmlische Licht?
Denn ohne die Strahlen existiere ich nicht!“
Fragt die Sonne die Blume als sie es erfährt,
Doch der Sonne Fragen sind der Blume nichts wert,
„Ich brauche dein Feuer nicht – verleugne dein Rot,
Ja ich wag' zu behaupten: Du Sonne bist tot!“
„Ich brauch' keine Sonne – Ich wünsche dich fort!“
Spricht die Blume und begeht den infanen Mord
Steckt die Strahlen sich an - „Die stehen mir gut!“
Und in ihrem Wahn ignoriert sie die Glut,
„Die Allerschönste nenn' ich mich hinfort.“
Doch schon am Abend. Die Blume – verdorrt.
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