"Dobri Dien, Hungerhak'n!", grollte Vladimir, als er Yukari ansichtig wurde, dann linste er in den Raum hinein, dessen Tür er eben abgestellt hatte und erblickte einen Schotterweg der zu der Kapelle hinführte.

"Ich weiß ja nich', was ihr für Arschhaarknot'n knüpf'n wollt, aber ich werd' da jetzt rübergeh'n un' einen Blick auf die Leich'n werf'n. Und dann schaue ich mir eure Patschehändch'n an und wehe, es hat Einer von euch da rot'n Rotz anne Hände!"

Mit gewichtiger Miene blickte er sich um, legte dann die Stirn in Falten und fingerte einen dicken Zigarrenstumpen aus der Brusttasche seiner Flak-Jacke und begann darauf herumzukauen.
Dann - als müsste er sich selbst wieder in Betriebsbereitschaft bringen - gab er sich selber einen kleinen Klaps auf den Hinterkopf, grummelte "Bring' Glück, ihr Gulaghas'n..." und dann stapfte er in Richtung der Kapelle - wie eine alte Dampflok aus vergangener Zeit, inklusiver kleiner Rauchwölkchen aus der mittlerweile angezündeten Zigarre.

In der Kapelle angekommen, riss er zuerst ohne viel Federlesen die Vorhänge und das Altartuch vom Altar um es knurrend und fluchend über die Leichen zu legen.
Dann schließlich kniete er sich keuchend - und mittlerweile deutlich schwitzend - hin, nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarre, den Rauch aus seinem rechten Mundwinkel blasend, ohne den Stumpen aus dem Mund zu nehmen und dann schlug er den Stoff der ersten Leiche zurück um die Verletzungen genau in Augenschein zu nehmen.
Er hoffte, dass ihm seine Zeit in Sibieren und den dortigen Wölfen und Bären, sowie seine Zeit als Leibwächter und Söldner in den Tschetschenienkriegen Aufschluss über die Art der Verletzungen geben konnte.

Rot=Für Asmodina