Heroische Schlachtgesänge zu Ehren Odins

Die Landschaft beschränkte sich auf eine allumfassende Wunde. Die Wunde war nicht fein säuberlich mit einem Skalpell angefertigt worden. Bei den Rippen war keine Knochensäge zum Einsatz gekommen. Alles war mit Haut- und Fleischfetzen verhangen, Knochensplitter rekelten sich aus dem Loch. Niemand hatte auf die wichtigen Adern acht gegeben. Das Desinfizieren hatte man gänzlich unterlassen. Wirklich unsaubere Arbeit. Eine gigantische Ausgabe des Grand Canyon aus verwesender Architektur.
Der anthrazitfarbene Himmel wurde am Horizont kilometerweit in den Abgrund zwischen den Schwermetallklippen gespiegelt, bis er sich in unendlichem Schwarz verlor. Stahl presste seine porösen Arme durch die Industrieabgase und schlug im Zerfallen begriffene Brücken über das Nichts. Funktionsunfähige Röhrensysteme und Kabel zogen sich in derart abstrakten Mustern über die Klüfte, dass es dem Ganzen etwas von den Kritzeleien eines Kleinkindes verlieh. Eines Kleinkindes, zugegeben, dessen Eltern eine Therapie für ihren Nachwuchs ans Herz gelegt werden sollte.
Eine Standard-Endzeit-Kulisse, in deren alles umfassendem Schatten Michael Sewell sich am Kopf kratzte, bis es blutete.