- (Stahl. Beton)

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Stahl. Beton.
Wohnung: Zwei Quadratmeter Balkon, siebter Stock. Die Autos auf der zweispurigen Schnellstraße sind langsamer von hier und haben schon halb Spielzeuggröße.
Auf Partys gibt es ein Spiel: Man wettet, wer an der roten Ampel der Kreuzung, im rechten Fenster, schneller anfährt. Die Strecke ist der Blickrand. Ein Paar Zentimeter hier oben, mehr Meter da unten. Beliebt sind Taxifahrer. Pizzataxis und -Motorräder! Sportwagen, aufgetuntes Zeug natürlich. Bei Transportern kann man Glückstreffer landen. Busse werden weniger genommen. Bei durchschnittlichen Pkws ist die Gesinnung des Fahrers sehr ungewiss. Wer weiß schon, was wer will, wohin und wie eilig er es damit hat? Nur Kenner tippen auf sie. Sie orientieren sich an Bau und Farbe. Bei Grünwellen wird neues Bier geholt.
Es gibt Sieger, kurzweilig, aber nichts zu gewinnen.
Ein junger Mann liegt unter einer Decke. Sie hebt und senkt sich. Er hält in der linken Hand ein aufgeschlagenes Magazin. Es wackelt im Takt. Auf der Titelseite ist eine nackte, barbusige Frau abgebildet. Ihre Brüste sind voll, die Haut ebenmäßig, ohne Muttermale, rund. Zwei Mal eine geometrische Form: Kugel. Ihre Brustwarzen sind kreisförmig, genau richtig groß, in der genau richtigen Farbe, recken sie sich in den allerersten Blick des Betrachters. Zwischen ihren Schenkeln glänzt ein schwarzer Stern. Einen schmaler Finger steckt zwischen ihren weißen Zähnen. Sie beißt.
Der Kugel ist aus Vollgummi, ein roter Ball, ein Flummi, der springt einmal auf dem Boden auf, einmal gegen die Wand, einmal auf den Boden. Das Gummi gibt nur einen Moment nach -nur ein Moment ohne Form- dann federt es zurück. Er ist rot und hat einen Äquator. Zwei, nein, drei Kerben. Ich spüre es nicht so genau. Man möchte bestimmen, wo sie liegen. Er hüpft auf dem selbstverlegten Laminat, an die Raufasertapete, auf das Laminat. Die Hand greift nach dem Ball. Finger um Finger legt sich als Korsett um ihn. Dazwischen scheint es rot.
Ein junger Mann steht aus dem Bett auf. Die Jeans, die er trägt, ist aufgeknöpft und hängt schräg über seine Hüfte. Der Hosenladen ist offen. Er öffnet die Balkontür, ein Schritt, Einmeterzehn vor seinen Lenden. Ein junger Mann stellt sich auf Zehenspitzen und spritzt sein warmes Sperma über die Balustrade. Nur zwei Spritzer gelangen darüber, der Rest hängt an der Innenwand und links, ein Tropfen auf der Jeans.

(Ein wenig Tabasco ist gut.)

Ich raff den Text jetzt grad nicht. Scheint aber gut zu sein. Gefällt mir. Ist so schön eigen.

War das eine große Party in einem Haus und der eine hat sich gerade unter der Decke einen runtergeholt? o.O Gut geschrieben wars auf jeden Fall

Hm, der Schreibstil gefällt mir schon, aber der Inhalt o0 Nicht weil er ach so verwirrend und deep war, nein. Weils stink langweilig und so drückend pseudopubertär war, so als würdest du Stahl kacken.